Café com PãOESIA

Liberdade, Ainda que Tardia

2007-04-14T12:19:00.000-03:00

A sussurros e sussurros

A favor da independência

A mil vozes e murmúrios

Tramam a Inconfidência.

Se a derrama for lançada

Pelas ruas da cidade

Há levante, de verdade

Se a derrama for lançada

Há, de fato, Inconfidência

A favor da liberdade.

Porém, há um entretanto

Vila Rica arde em brasa

Ao relato do traidor

Joaquim Silvério dos Reis

Que os planos desfez

Confessou ao governador.

Mas a bandeira está lançada

No mundo que principia

E quer liberdade

Ainda que tarde

Com "liberdade ainda que tardia".

E grita o governador à praça

Em brasa

Num sinismo de silêncio

"Quem ousou a falar em liberdade

Esta palavra maldita

Que na colônia portuguesa

Os meus poderes limita?".

E Xavier, o Tiradentes

Deu-lhe pensamento hostil?

Deu-lhe alma de mártire?

Deu-lhe frio na barriga?

O que será que sentiu

Há pouco de perder sua vida?

A bandeira continua erguida

A favor da liberdade

Para ser enfim seguida

Mesmo que já tão tarde...

Libertas Quae Sera Tamen

*Hoje, encontrei este poema, escrito depois de uma aula de história na minha remota sétima série. Gostoso lembrar dos meus treze anos...

Palavroando

2007-03-22T10:10:00.000-03:00

Uma palavra pousou

Assim como quem nada quer

No meu ombro - silêncio

Absurdo se fez em mim.

Palavra pousando em menina

É borboleta em jardim

Levando o pólen da flor

Multiplicando o pomar.

Borboletando em silêncio

Nos dias que penso que sou

Na minha vida sem mim

Batendo as asas de verbete.

Deixei a janela aberta

P'ra ver se entrava magia

Que me fizesse uma flor

E multiplicasse eu em mim.

Borboletou palavra.

2007-03-20T09:36:00.000-03:00

Alvorada

2007-03-14T09:04:00.000-03:00

Dia novo.

Intocado.

De ser leve.

De ser minha.

Eu-pra-mim.

De ser eu.

O Balanço

2007-02-26T10:35:00.000-03:00

No canto da alma
Movido de encanto
Tem um balanço
Leveza p'ra o pranto.

Tem um balanço
No jardim de flores
Que veta o destino
Ventanias e dores.

Vai lá, colhe risos
E frutos de sonhos
P'ras horas ferinas.

Vai pro teu balanço
Vestida de branco
Balança, Menina!

*Soneto bobinho que não merece tanto: dedicado a uma menina de sorriso tão puro que alteia a vida... Coração a gente desencarna e deixa na Terra. A menina mora na minha alma...

Nós

2007-02-05T12:09:00.000-02:00

Somos feito pedaços de sol
Somos gotas miúdas de mar
Queimando no céu de azul propagado
Unidas na imensidão de amar.

Somos um porto
Um navio ancorado
Enquanto em teu corpo
Leve eu descansar
E teu rosto me olhar rosado
No mistério do ato de amar.

Somos som e silêncio
De prazer e de dor
E enquanto descança
Em teus olhos: amor!
E enquanto me beija
Em minha pele: amar!

*Um poema que fiz para um amigo meu que me disse: "Você não gosta de mitologia?Ora, então dá uma de Cupido!"Daí surgiu, dos sentimentos dele, os raios queimando no céu e as gotas unidas do mar...

Café com pÃoesia

2007-01-23T10:34:00.000-02:00

Tarde boa de francês deslavado e intocáveis canções. Maguinifique. Genereuse. Duas meninas sentadas na cozinha. Café com pÃoesia. Duas meninas e conversa d'uma vida. Duas meninas crescidas que não deixaram e jamais deixarão de ser meninas. Tarde boa feita de sorriros saudosos. Tempo passado disperso nos labirintos do presente. Presente d'alma que vai no céu d'um azul tão profundo que nos tira a razão. Presente-sorriso, presente-palavra, presente-olhar.É quando percebemos que a vida é realmente feita de pequenos momentos. Paulatinamente. Inocentemente. A vida que nos cai incoerente, com suas sem-razões, agora é simples, tênue. A vida se constrói em nossas mãos como em um milhão de anos. Prosa-viva. Proesia. E vejo tudo isso numa corriqueira conversa de cozinha.

*Uma republicação do pequeno texto que deu nome ao blog. Tudo numa tarde de café, pão e poesia...

Amanda

2007-01-17T11:08:00.000-02:00

O brilho dos seus olhos dizem
Coisas
Que só eu sei descrever
Seu sorriso me encanta
Me apaixona
Será sonho?
Não, não pode ser
Sinto você aqui
Se fechar os olhos sentirei
Sua respiração ao meu ouvido
E sua voz, em sussurro:
Eu te amo!
Pura feito flor
Sua voz
Seus lábios
Seus olhos
- Minha vida -
Sua delicadeza
- Meu céu -
Você...
Minha razão.

(Gabriel)

*Meu pássaro rosa esforçando-se inteiro pra me poetizar (rs); fazendo pequenos vôos no céu azul da poesia...

2007-01-04T18:37:00.000-02:00

Hoje.
...
Eu, completa.

Teia

2006-12-19T11:04:00.000-02:00

Vou tecendo, fio a fio
Uma teia de aranha
Uma teia que amaranha
Invisível, indefinida
No escuro
Do meu quarto
E da vida.

Vou tecendo, verso a verso
Distorcendo as palavras
Numa teia incauculada
Numa trama de sentidos
No silêncio
Das pessoas
Eu, tecelã do infinito...

Divaga-me

2006-12-14T18:52:00.000-02:00

Divaga-me a vida, divaga-me
Me leva num riso nos dias que os risos jazem
Me leva num verso, num neologismo
Divaga-me a vida, divaga-me!

Me deita no colo, me prende num laço
Num caso, num abraço, na doce ilusão
Me toma em teu rumo, me leva, poeta
Divaga-me os versos, o coração...

E faz de ti o meu arrimo
Do escuro
Do silêncio
Da solidão...

*Para o meu amor, no dia de seu aniversário; para meu amor que não é poeta de versos, mas leva poesia na alma; para meu amor que canta e me canta e me encanta com sua voz de pássaro (altos vôos em minha vida); para meu amor de olhos intensos e sinceros, que me coloca para dormir com "boa noite" e violão...

Exatos

2006-11-24T10:35:00.000-02:00

Maria Helena mergulhou fundo no olhar de Luisa. As duas ali, tete a tete, marchando lentamente para o próximo passo, o que seria um passo no escuro. Quarenta anos não são vinte, quarenta pesam, as coisas mudam, pensou. Sim, quarenta anos são os senhores do jogo, dos que mandam, desmandam e remandam. Ao menos o eram com Maria Helena.
Eram duas mulheres vividas mergulhadas no próprio subconsciente, atônitas à realidade. E isso mudava a direção das coisas: eram duas mulheres vividas - e não viventes - o que lhes causava certa vergonha por estar ali. Luisa só tinha uns livros, para mergulhar a cabeça enquanto não trabalhava e esquecer os problemas e faltas. Isso, de certa forma, era uma espécie de autonomia, a sua autonomia. Maria Helena, coitada, não tinha tempo para enfiar a cabeça em lugar nenhum, sua única autonomia era o pensar. Era casada, mas preferia nunca ter cometido tal erro.
- Pois é, Lui, quarenta anos têm o peso de blocos de chumbo... – Maria Helena retomou a conversa que ficara pelo meio.
Luisa riu baixinho, para seu íntimo. Terminaram o lanche, com suas milhares de calorias de lanche de fast-food, e continuaram a andança pelo shopping center. Provaram isso ou aquilo, perderam outra vez o rumo da conversa. Mas havia em seus olhares um complexo antagonismo, o que, na verdade, era extrema compreensão. Duas mulheres no mesmo provador, diante de um espelho impecavelmente limpo, sob a luz branca típica de um provador daqueles, que tem o estranho poder de deixar as pessoas mais enfadadas do que de fato são.
Maria Helena olhou em seu reflexo a vaguidão de sua face, com certo desprezo. Sentiu vertigem.
- São quarenta anos, Luisa. Me ajuda, me ajuda a caminhar...
Só então Luisa sentiu o que eram quarenta anos para Maria Helena. Não era a idade. Definitivamente, não o era. Era o peso dos quarenta anos passados corridos, das lacunas, do casamento que não vingara. Ah, isso pesava muito mais do que meros quarenta anos...
Eram duas amigas diante de um espelho impecavelmente limpo e de uma vida passada a vistas grossas. Luisa tomou a mão de Maria Helena, num semi-sorriso, num complexo antagonismo que as atraía e lhes dava certa esperança sobre o mundo.
- Eu estou aqui, Marilê.
E este gesto tinha o peso exato da liberdade...

2006-11-11T11:19:00.000-02:00

Tenho sede
Tenho fome
De um amor
De um sorriso
E de uns versos
De melodia
Cantados
Por meu amor
Partindo
E me deixando
Fingindo mil viagens
Meu coração
Bate parado
Na alma do meu amor...

PROCURA-SE

2006-11-03T18:22:00.000-03:00

Procuro alguém
Sem o qual eu meio-exista
Que me sorria nas tardes cinzas
E em dia triste me abrace.

Procuro alguém
Que me ponha apelido
Diga que sonha, às vezes, comigo
Me telefone na madruga pra ver a lua.

Procuro alguém
Que converse com o olhar
E me faça de súbito sorrir
Apenas com um de seus sorrisos.

Procuro alguém
Que me dê beijo na testa
Ao emprestar seu ombro à minha cabeça
E que aceite os meus versos com carinho.

Procuro alguém
Que receba meus sorrisos
Esteja livre pra abraço a qualquer hora
E que caiba dentro do meu coração.

Se alguém quiser
Por favor, entre em contato
Dê um sorriso com o pensamento em mim
E, onde estiver, eu recebo o seu recado.

A Uma Atrevida

2006-10-31T09:35:00.000-03:00

No escuro, no silêncio, n’amplidão. Sua voz ecoa em sentido impensável. E traz luz, traz sol, traz um fio de paz, que seja. Leio sua mudez numa noite irresgatável, resgatada pouco a pouco ao final de cada parágrafo. E minh’alma voa feito riso de criança...
Senti-la dentro do peito – e, às vezes, mesmo a meu lado – não é mera vaidade sustentada pelo inconsciente, tampouco invencionice. Senti-la dentro do peito é ter a certeza de que a próxima frase sempre valerá a pena e que cada entrelinha me trará o devido conforto.
Estranho conforto o que sinto quando leio pedaços de sua alma de imortal. Uma injeção letal de vida é aplicada simultaneamente em minha veia – não sei se vôo ou se fico. Quanto atrevimento invadir-me a alma numa noite irresgatável! E resgato noites e noites como esta a cada frase – pedaços no meu coração de poeta.
Credito tudo a uma atrevida, anarquista (graças a Deus!) e imortal.
Zélia Gattai.

*Esta é minha singela homenagem à querida Zélia. Leitora assídua de seus livros (biografias e invencionices), venho lhe passar por um texto minhas energias positivas, meu desejo de que ela fique bem. Vamos, menina atrevida (como diria Dona Angelina), levanta e pega a caneta, um livro ainda te aguarda!
Esta noite sonhei com Zélia.

2006-10-29T20:04:00.000-03:00

Estou tirando Licença Prêmio
Da escola
Do mundo
Da vida...

2006-10-26T11:26:00.000-03:00

Eu tenho uma amiga
Que é tão pura, tão pura
Que tem um sorriso que tira a razão...

Nada mais justo do que homenagear alguém que me fez uma homenaem tão linda, que me alteia de maneira tão linda, que me dá sorrisos de luz. Conheci Cris há dois anos, dia 25 de dois anos atrás, quando, muito tímida, lhe fiz um poema. E quem diria que este poema me renderia uma amizade tão boa e pura, quem diria que acertei meu dedinho por causa do seu sorriso.
São dois anos de poesia, Cris. Um poema que rendeu-me a amizade de uma mulher pela qual não penso duas vezes antes de dizer que amo...
Beijos de luz!

2006-10-23T10:01:00.000-03:00

Tem gente que tem asas próprias, na leveza da brisa suave
E isso muda o rumo das coisas...

Alto Mar

2006-10-18T10:18:00.000-03:00

Tudo, tudo é mar
Meus olhos são feitos de mar
Diante d'um cais noturno
Preto, sem rumo, poedio
Levado em balanço contínuo
Pras pedras na porta do peito.

Meus olhos são feitos de mar
Incontínuos, indecifráveis
Quem me dera, quem me dera
Tudo (h)á-mar.

Sincretismo

2006-10-14T10:16:00.000-03:00

Estes versos são meus
São meu lirismo
Minha audácia, torpeza
Meu sincretismo
São as portas do inferno e do céu.

Metalingüismo insensível
Meu Deus pagão
Neologismo em sentimento
Café com pão
São os abismos do ser e do não ser.

Estes versos são meus.

*A fotragafia é um misto de ser e não sabê-lo, poeta ao vento perdido nos mistérios do existir.

Asas

2006-10-04T10:28:00.000-03:00

Eu escolho, eu escolho
Indefino
Desatino
Santifico
Envido
Eu me escolho...

2006-09-21T09:48:00.000-03:00

Que me importa nesta vida
Ser de sonho, repleta
E levar olhos fechados
Pras palavras de profeta?

Que adianta nesta vida
Ser tão viva e completa
E levar boca cerrada?
Antes morta, mas poeta!

Dias

2006-09-15T10:02:00.000-03:00

Há dias em que prefiro sonhar
Metáforas.
Dias em que os sorrisos
São delicadas porções de amores que ficaram
E que faço da luz abrigo inquieto.
Do escuro.
Do silêncio.
Da solidão.

Aqueles Olhos Negros

2006-08-26T19:21:00.000-03:00

Aqueles olhos negros
D'um preto tão profano
De frases de silêncio
Calor de olhar humano,

Aqueles olhos negros
D'um preto de açoite
Que faz pensar na vida
Que faz ganhar a noite,

São uns olhos que têm versos
Cantados no silêncio
Que na alma se jazia.

São olhos tão secretos
De um preto tão intenso
Preto de poesia.

Àqueles olhos negros.

2006-08-23T10:26:00.000-03:00

Preto no branco
Branco no preto.

Poesia?

2006-08-22T10:04:00.000-03:00

Em todo lugar encontro poesia:
Na lata de lixo da cozinha
Num caderno velho que ali jazia
No raio que o parta do meu coração.

2006-08-18T19:06:00.000-03:00

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."

Clarice Lispector.

2006-08-16T20:17:00.000-03:00

Po.e.ta-
Etimologia - po- (coração) ponte + eta- (coração) seleta
Significado:

Bicho estranho da mitologia humana
Metade humano - criatura mais profana
Metade ave - condor pronto a voar.

Seu lado humano - sua fera mais secreta
Colhe a vida nos confins da Terra
O lado ave o não-viver enterra
E fazem verso para a vida envidar.

Amanda Julieta

Gente do Meu Peito

2006-08-16T20:02:00.000-03:00

Tem gente que me enche de luz. Tem gente que me ganha num sorriso. Tem gente que me faz ter em suas mudas palavras o carinho de um amigo. Amigo-sem-preço. Amigo-de-sempre. Amigo-mais-que-do-peito. Tem gente que é a própria poesia. Menina doce, doce poeta. Bom na vida é poder esbarrar numa curva do destino com essa menina e senti-la aqui dentro... Bom é sorrir com verso de Mai.
Amanda Julieta

De Mai:
Doce nessa vida é poder esbarrar numa curva do destino com essa menina e sentir a criança adormecida aqui dentro, indolente, que às vezes das cinzas da vida, esquece de correr cerca afora pro quintal "fecha a porta que lá vem o boi" das plantinhas sorridentes miúdas e, como elas, se fecha pra meninice de uma vida inteira pra esquecer. Doce nessa vida é acordar...através de você, querida, amiga, menina, doce, Julieta.Um cheiro na alma que cresce a cada dia,que coisa, menina!
Mai*

Gente do Meu Peito

2006-08-16T19:39:00.000-03:00

Tem gente que me leva num sorriso. Tem gente que me faz perder as horas e ganhar o dia. Tem gente que me faz sentir no peito uma coisa, no silêncio, na amplidão de palavra. Ela é menina-atriz-poeta, parece até parte da ribalta. Ela é Erieide - nome que adotei na minha palma - ou, simplesmente, minha amiga Beija-flor.

A Vida do Beija-flor

Em bardos encontros a mais sincera pureza da vida, em fatos a realidade do dia-dia, em meu redor a vivência dos meus dias. Encontro todos os dias o que não se chama de surpresa, os dias passam a serem iguais, quando mais uma vez encontro, me deparo com pessoas superficiais, se resumem a público. Mas nas páginas de minha vida está escrito algo diferente, grifado, importante acontecimento no ano dois mil e seis. Está escrito assim: "Estudos, cadernos, pessoas. Vários objetos vistos na sala de aula. Mas algo chama atenção. Primeiramente pela sua voz, depois pela beleza, simplicidade, inteligência. Na verdade, era diferente de todos que a rodeavam, era uma negra baixinha, quem sabe futura jornalista, pois este era seu sonho". Era a diferença mais igual que já tinha visto, pois de seus lábios saíam palavras confusas, mas que todos entendiam. Em suas pernas pairavam o gingado da verdadeira baiana e dos poemas e crônicas saíam a verdadeira realidade da vida cotidiana do brasileiro. Desde seus All Stars até as suas trancinhas, se tinha uma amiga, irmã ou parceira daquela que quer bem - e espera vê-la
crescer, pois força de vontade não falta nessa menina de olhos brilhantes... Chamada Amanda julieta.

Erieide Beija-flor.

Gina

2006-07-31T10:13:00.000-03:00

Pode até parecer estranho Gina dizer uma coisa como estas, mas, neste momento de solitude aguda, ela só queria estar nos braços do seu poeta. Não pela solidão, isso nunca. É que Gina nunca declarou seus sentimentos em público. E, agora, está jantando com sua irmã (seu grande público, no momento), confessando-lhe seus mais secretos desejos. Sua irmã apenas a escuta, como se Gina fosse a única pessoa do mundo. Tagarela que sempre foi, Gina só joga palavras e mais palavras sobre a coitada.
O jantar já dura duas horas. Sua irmã deseja anciosamente saber quem é o tal poeta de que a tanto tempo Gina fala. A verdade é que nem poeta ele é. Colocou este apelido nele porque ama a vida e, mesmo sem saber, joga o "jogo de Pollyana", é sensível e sonhador. "Meu poeta". Os pronomes possessivos sempre fizeram parte de sua vida como atores coadjuvantes, mas, admitindo, nem "seu" ele é. Seu nada, nada seu. E, para ser ainda mais sincera, o seu poeta sequer sonha seus sonhos com ela.
A esta altura, Gina já está chorando. Oh, dor infeliz esta que rasga seu peito! Sua irmã tenta, inutilmente, lha consolar. Contudo, tudo o que ela pode fazer por Gina neste momento é escutar seu desabafo, como uma amiga. Impotente, mas muito útil. Agora, Gina não pensa em mais nada que não seja o olhar distraído do seu poeta. E lhe parece triste estar ali, tão longe dele.
Sua irmã pergunta novamente o nome do seu primeiro amor. Isso mesmo, primeiro amor! Bem, seu nome Gina não revelará, pois ele não imagina que ela o ame. Não imagina que em algum canto da cidade um coração palpita mais forte por ele, esquecendo até que considerava ridículo ser piegas. Não sabe, ao menos, o quanto seus transitórios sorrisos a alegram.
Agora, os pratos estão lavados, sua irmã dorme e Gina escreve na solitude de seu quarto, onde guarda uma foto do seu poeta a sete chaves. Seus olhos sorriem, pois são espelhos de sua alma. E na alma residem nossos verdadeiros sentimentos. Por enquanto, Gina anda morrendo, ou melhor, vivendo de amor eterno. E, mesmo que seu poeta nunca venha a amá-la, lá no futuro Gina terá o privilégio de dizer que amou verdadeiramente, tanto que este amor resistiu ao não-amor. E no seu túmulo, espera que me um futuro bem mais distante, estas palavras servirão como epitáfio:
ELA AMOU, ACIMA DE TUDO.

Amanda Julieta, a primeira crônica.

Café com PãOESIA*

2006-07-30T12:50:00.000-03:00

Tarde boa de francês deslavado e intocáveis canções. Maguinifique. Genereuse. Duas meninas sentadas na cozinha. Café com pÃoesia. Duas meninas e conversa d'uma vida. Duas meninas crescidas que não deixaram e jamais deixarão de ser meninas. Tarde boa feita de sorriros saudosos. Tempo passado disperso nos labirintos do presente. Presente d'alma que vai no céu d'um azul tão profundo que nos tira a razão. Presente-sorriso, presente-palavra, presente-olhar.
É quando percebemos que a vida é realmente feita de pequenos momentos. Paulatinamente. Inocentemente. A vida que nos cai incoerente, com suas sem-razões, agora é simples, tênue. A vida se constrói em nossas mãos como em um milhão de anos. Prosa-viva. Proesia. E vejo tudo isso numa corriqueira conversa de cozinha.

Amanda Julieta.
(*) Da cozinha de uma grande amiga podem surgir coisas maravilhosas.

Depois da entrevista, a crônica *

2006-07-30T12:40:00.000-03:00

Estávamos, ela e eu, no jardim inexplorado de sombras e luz. Estávamos lá, entre flores estilhaçadas, inanimadas, inexistentes. Estávamos lá, sem raios de sol - ela, "bicho de estúdio"; eu, condor. Era o jardim de cactus, talhado para o mistério absurdo de um olhar inaudito.

De repente, os olhos. Os olhos - de um marrom intransponível. De repente, seu olhar a se perder por entre as luzes do onipotente jardim de cactus. Lá não venta, não chove, não irradia. Pensávamos, nós duas, no mar de Itapoan. Pensávamos, nós duas, nos caminhos de Iemanjá. E nas sendas que nos resgatariam do jardim.O seu olhar faria ventar. E ventou no jardim de cactus, onde a onipotência passou a ser nada mais que um capricho. Estilhaçado. Impotente. Mútuo.

E ventaria pela noite inquieta, não fosse o mar de Itapoan. Sábio. Belo. Fatal. Seu olhar a me fuzilar. Fatidicamente. Tenuemente. Audaciosamente. Seu olhar era ventania. Sim, ventania - a varrer gentil o resto de poeira de nossas mentes. E ele faria ventar dias e noites...Estávamos, Katia e eu, no jardim de cactus. Débil jardim. Sôfrego jardim. Talhado para o mistério absurdo de um olhar inaudito.

(*) Depois de uma entrevista com Katia Guzzo.